MORREU A POETISA SANTOMENSE MARIA MANUELA MARGARIDO

Nascida em 1925, desde cedo abraçou a causa da independência e do combate anti-colonialista que a partir dos anos 50 se afirmou em África: em 1953, levanta a voz contra o massacre de Batepá, perpetrado pela repressão colonial portuguesa. A sua poética, se canta o esplendor da sua ilha, é também denúncia da miséria vivida pelo povo das roças do café e do cacau
Lisboa (Delegação de Liberal), 10 Março – Morreu ontem em Lisboa, onde se encontrava hospitalizada, a poetisa santomense Maria Manuela Margarido. Contava 83 anos. Com Alda Espírito Santo, Caetano da Costa Alegre, Francisco José Tenreiro, Margarido fica como um dos esteios em que se fundamenta a literatura contemporânea de S. Tomé e Príncipe. Nascida em 1925, desde cedo abraçou a causa da independência e do combate anti-colonialista que a partir dos anos 50 se afirmou em África: em 1953, levanta a voz contra o massacre de Batepá, perpetrado pela repressão colonial portuguesa. A sua poética, se canta o esplendor da sua ilha, é também denúncia da miséria vivida pelo povo das roças do café e do cacau. A sua obra (como a de outros autores de S. Tomé e Príncipe) começou a ser conhecida graças aos esforços de grandes divulgadores, casos de Mário Pinto de Andrade e de Alfredo Margarido, figurando nas poucas antologias publicadas sobre a poesia deste país de expressão oficial portuguesa. Tendo ido viver para Lisboa, Manuela Margarido, empenhou-se por sua vez na divulgação da cultura santomense (em textos que foram aparecendo na imprensa portuguesa – é exemplo “Costa Alegre a Francisco José Tenreiro : um percurso poético santomense”, na revista “Estudos ultramarinos: literatura e arte”, de 1959). Integrou o Conselho Consultivo da revista Atalaia (do CICTSUL). Deixamos aqui três poemas seus:

SOCOPÉ

Os verdes longos da minha ilha
são agora a sombra do ocâ,
névoa da vida,
nos dorsos dobrados sob a carga
(copra, café ou cacau - tanto faz).
Ouço os passos no ritmo
calculado do socopé,
os pés-raizes-da-terra
enquanto a voz do coro
insiste na sua queixa
(queixa ou protesto - tanto faz).
Monótona se arrasta
até explodir
na alta ânsia de liberdade.

A ILHA

A ilha te fala
de rosas bravias
com pétalas de abandono e medo.
//
No fundo da sombra
bebendo por conchas
de vermelha espuma
que mundos de gentes
por entre cortinas
espessas de dor.
//
Oh, a tarde clara
deste fim de Inverno!
Só' com horas azuis
no fundo do casulo,
e agora a ilha,
a linha bravia das rosas
e a grande baba
e mortal das cobras.

A ROÇA

A noite sangra
no mato,
ferida por uma aguda lança
de cólera.
A madrugada sangra
de outro modo:
é o sino de alvorada
que desperta o terreiro.
É o feitor que começa
a destinar as tarefas
para mais um dia de trabalho.
//
A manhã sangra ainda:
salsa a bananeira
com um machim de prata;
capinas o mato
com um machim de raiva;
abres o côco
com um machim de esperança;
cortas o cacho de andim
com um machim de certeza.
//
E á tarde regressas
á sanzala;
a noite esculpe
os seus lábios frios
na tua pele.
E sonhas na distância
uma vida mais livre,
que o teu gesto
há-de realizar.

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